Contacto: Sede Belgrano. 11 de Septiembre 1071, Capital Federal. 011 4776 2797 | Sede Vicente López 011 152 459 0079

Unite a nuestro Facebook

© 2024

Opus

Departamento de cultura y eventos

Talum

Galería de arte de la Fundación CEP

Galería de arte de la Fundación CEP

Galería Marcel Duchamp

Alguien más se lo puede preguntar

La Fundación C.E.P. en la Radio

Acompañando a Alguien más se lo puede preguntar un programa de Jorge Andrés Moya.

Programas emitidos por 1030 AM Del Plata, de 2.00 a 6.00, de martes a sábados, durante 2002 y 2003

Lo que es EL SÁBADO

Programa emitido en octubre de 2002

Noche en la ciudad: sábado
gente que viene y que va: sábado
tengo un billete de mil: sábado

Sabias palabras del viejo rock.

Santo sábado, dios del consumismo, templo al que acuden creyentes emperifollados, boquitas pintadas pálidas de día miércoles.

Sábado: tiempo en estado puro, estirado, dilatado, distendido (en apariencia), procurador de un efecto narcótico que tiende a la contemplación extrema, y, por consiguiente, hacia la fantástica pura euforia no-alegría de cuerpos uniformados, especularidad al límite reflejada en pasos de baile repetidos y alejados de la gloria que exponían Olivia Newton John y John Travolta.

Sábado sumergido en ese tiempo liso, sin bordes, espacio finito e ilimitado a la vez, cuyo desierto (que el Sahara envidiaría) acierta en la era de los clones.

Santo sábado asusta, aterra, entonces, sólo queda correr, como liebre que enceguecida con las luces alcanza la cúpula de cuerpos transpirados llamada “disco”: perder el día pensando en la noche, perder la noche pensando en la madrugada, perder la madrugada deprimiéndose por el domingo… Aquí está la clave del consumo, sólo moviliza lo que vendrá… vendrá, vendar, venda que deja ciegos a los inutilizados seres que difaman la ciudad y la vida. Pero ocurre que lo que vendrá, como todo lo que se espera, nunca llega, sólo hay cosecha de disgusto amargo como el sabor que resiente la boca de tanto alcohol marginado del placer.

La flor b-ella encuentra surcos tal vez un jueves, hasta un viernes o un iluminado domingo, santo sábado debiera ser sabático, no-desesperación, no grito despoblado, no-histeria sofocante.

Sabático, tomar el baño con sales.

Sabática, cena con alcoholes que curará el domingo, todo en brazos de otro que no se-a-masa en este sábado a la noche que ya parece-padece una fábrica de pasta.

Charly García escribió: “Solamente muero los domingos y los lunes ya me siento bien”… ¿Será que la gente no sabe qué hacer con sus manos cuando no las tiene atadas en la masa de la pasta?.

Alucinado record de verdad o muerte.

Flor b-ella…

‘Las flores de Tamarindo’ dicen del día sábado, del día’, del ‘di’… del decir…

Di-a-mante
Cuando traigas una
genuina opción
postergada
Vaga-mente recuerda tu ligero
idealismo
era un deseo agregado al mío
pero
sin aconte-cimientos
inconsolable
mi corazón ha muerto nunca sometido
y
mucho menos menos-ca-bado
Se diría
el deseo es inteligente por herida, casi
una cría-tura
brillante
un ave en tramo falso
generosa-mente
distinto, no
antítesis de algo, sino
de todo.
Tiene acceso a cuanto permanece oculto
dragones instantáneos, arcanas intocables
y
sin embargo
sin deseo, tus di-amantes pueden derrumbarse.
Todo contra-punto entibia el alma, pero
la pura conciencia es: yo amo.
Aún con hojas secas es i-rresistible.

La que, hoy, es azul…

Supremas valentías en la diversidad de un día que acomoda su piel contra la repetición. Contra el decir de un amante postergado, contra la pasión del que, aún, no ha llegado.

Fantasmas que danzan, todos contra todos… buscando el colmo del sentido. Noches errantes y di-versas, noches magras, noches de recompensas…

Dia-bluras del alcohol y la derrota, día-burlas de demonios expulsados del paraíso, buenos aires ahogados entre versos de un argot que no termina de nombrar lo que se busca, encuentros que despiertan un futuro inconcebible…

Fiesta, fusta del festejo, apremio de carcajadas inundando los rincones, bruma de indecible corrupción, oh! mutilaciones de los tontos… oh! embravecida gloria de los brujos…

Noche hechizadora y hechizada, día de consecuencias al borde de un sol incierto…

Juegos, planes, embrollos, matemas, conjunciones…

Todo dice del dí-a, dice del decir de un dí-a-… di-del objeto causa de tu deseo, di- sin cesar de tu mirada… di-…

Dí-agónico de malestar, dí-abierto a la bisagra de la historia…

Resolución macabra, ósea, consistente…

Día sáb-ado, sab-ido… o por saber…

Sí, la roja…

Sábado, sabático, descanso acostumbrado del abismo.

El azar es la más talentosa jugada del des-tino, ese des-tino que en su esencial opertura nos expulsa, des-a-tino justo a tiempo.

La causalidad es la más engañosa jugada del destino.

Interrogar a los escoltas de las genealogías.

El sábado nos tiende un puente entre el desamparo, la desazón y el exilio; nos cierra de golpe los caminos.

En su mansedumbre cambiamos garra tenaz por mano sin descuido.

Puntas de un ovillo devanado por profetas ciegos.

Pequeño, desmantelado sol nuestro de cada día. Infierno con errores, ganamos la par-tida, partidos de la explosión, el big bang emotivo, mañana es nunca, hoy es tarde.

Sólo negra…

En función del goce, primero hay que recibirse de amante y después aprender de los sentidos.

Lo mordaz del sábado es el laberinto conductor del tiempo nuevo o el desgarro preciso y prepotente que ausculta el corazón del pozo ciego.

Flor violeta por violenta…

Como si estuvieras conmigo
lejos el quieto amanecer
sobre las líneas
inclinando el día
un ojo abierto leyéndome sin calma
palabras de Sodoma
en cristo
un perro loco
viniendo del río
a tu ilusión sin registro
ese agudo perfume de la lengua: milagro concedido.
Ayer viajabas
de Pekín a Lisboa sin valijas
azul torneado mis tobillos
Desencuentro
Oblicuo
Nunca espejismo
Un principio elocuente de censura
tu suspenso dejando de esperarme
y
yo
pajarito asustado por el arco: Mímica.

Será morada…

El mensaje de las flores es locura -locura de deseo, de poesía, de amante y delirio de cuerpos entregados al olor vital en la partida- o muerte -prematura y buscona de los capitales pecados, dolor y tristeza infame-.

Lo-cura que cura el dolor de ser pasta amasada en la mesada del consumismo.

Flores de Tamarindo

Volver

CONTACTO+SEDES | © Copyright 2000-2024 Fundación C.E.P. Todos los derechos reservados

Diseño + programación Oxlab